El 2 de diciembre de 1851, el presidente de la República, Louis Napoleón Bonaparte, sobrino de Napoleón I, llevó a cabo un golpe de estado disolviendo la Asamblea Nacional y arrestando a miembros de la oposición parlamentaria. El 4 de diciembre, el ejército aplastó el levantamiento en París, que mató a muchos ciudadanos desarmados, incluidas mujeres y niños. Victor Hugo era uno de un pequeño grupo de diputados, opositores apasionados del nuevo sistema monárquico. Los tiroteos de diciembre imposibilitaron más combates. El escritor tuvo que huir del país: regresó del exilio solo después de la caída sin gloria del Segundo Imperio, en 1870. La colección de poemas "Retribución" se escribió en busca de eventos. Las solemnes garantías de Napoleón III se muestran irónicamente en los títulos de los libros, el prólogo y el epílogo están precedidos por los nombres simbólicos "Nox" y "Lux" - "Noche" y "Día" en latín.

El miserable pigmeo, el sobrino insignificante de un tío abuelo, atacó a la República indefensa en la oscuridad con un cuchillo. La patria está cubierta de sangre y tierra: una camarilla despreciable se da un banquete en el palacio y, al amparo de la noche, los cadáveres de los inocentes asesinados son arrojados a la fosa común. Cuando la gente adormecida despierte, vendrá el momento sagrado de retribución. Mientras tanto, no hay descanso solo para el poeta: aunque incluso los elementos lo llaman a la humildad, no inclinará la cabeza; deje que su musa enojada se convierta en un digno heredero de Juvenal y erija pilares vergonzosos para los villanos.

Francia cayó, el talón del tirano fue clavado en su frente. Este geek terminará sus días en Toulon, donde comenzó la gloria de Napoleón. El sobrino del gángster espera condenar a los convictos con chaquetas escarlatas y grilletes, y pronto arrastrará el núcleo de su pierna. El crimen sigue inevitablemente a la retribución: ladrones, tramposos y asesinos que asestaron un golpe traicionero a la patria serán condenados. Pero si bien son ahumados de incienso, santuarios de carne de venado: su cruz sirve a Satanás, y en el cáliz no es el vino el que canta, sino la sangre. Planearon destruir el progreso, envolver el espíritu, lidiar con la mente. En vano los mártires perecen por su fe: en Francia venden a Cristo, crucificándolo nuevamente con avaricia e hipocresía. No hay ningún lugar para mirar: los cortesanos que compiten por el plano César, los corredores de bolsa están ganando peso sobre los huesos populares, los soldados están borrachos, tratando de olvidar su vergüenza, y los trabajadores exponen diligentemente el escote debajo del cuello. Francia no es diferente de China, y se han erigido andamios para sus mejores hijos en el resto de Europa. Pero el paso de hierro de los días por venir ya se escucha, cuando los reyes tomarán vuelo y la trompeta del arcángel sonará en el cielo. Se escucha una canción alegre: el Senado, el Consejo de Estado, el Cuerpo Legislativo, el Ayuntamiento, el Ejército, la Corte, los Obispos nacieron con un himno de alabanza. En respuesta, escuchan el lamentable mil veces "Miserere" (Señor, ten piedad), pero los locos no prestarán atención. Despierten, gente, párense como el Lázaro enterrado, porque los liliputienses los están acosando. Recuerda cómo el 4 de diciembre un soldado, borracho de sangre, disparaba contra personas indefensas; mira cómo una abuela lloraba por un nieto muerto. Cuando la podredumbre penetraba en todas las almas, es mejor exiliarse en la isla y disfrutar del vuelo libre de las gaviotas desde un acantilado en el océano. La santa república de los padres es traicionada, y esta es la obra del ejército, el mismo ejército cuya gloria ha tronado durante siglos. Los soldados harapientos marcharon bajo el estandarte de la Libertad, y la vieja Europa se estremeció bajo su banda victoriosa. Ahora todos se han olvidado de estos guerreros: fueron reemplazados por héroes que se enfrentan juguetonamente a mujeres y niños. Van al ataque de la Patria, asaltan las leyes y el despreciable ladrón recompensa generosamente a sus pretorianos. Todo lo que queda es vengar esta vergüenza, aplastar con un verso severo un nuevo imperio y una bestia en una corona de oro.

Érase una vez un príncipe empobrecido, que se engañó a sí mismo a la famosa Julia. Y así conspiró, cometió una "hermosa villanía", entró en el Louvre con el maquillaje de Napoleón ... Los antiguos líderes, los grandes dictadores de los siglos pasados ​​se maravillan: en el frontón del templo, un estafador hace alarde de pantalones holgados; no, no es César, sino solo Robert Maker (el personaje de la obra "Adre's Inner" es un tipo de ladrón y asesino cínicamente alardeante). Parece un mono que se puso una piel de tigre y entró en un robo hasta que el cazador lo domesticó. Aquellos que son todos los más locos y mezquinos se han sentido atraídos por la aniquilación del andamio: un hombre honesto solo puede alejarse de ellos con aprensión. Trabajan furiosamente con los codos, tratando de acercarse al trono, y cada advenedizo es apoyado por su grupo: hay lacayos detrás de una montaña, chicas corruptas detrás de otra. Pero los burgueses pacíficos refunfuñan disgustados, apenas encuentran un artículo gratuito: por supuesto, Bonaparte es un Mazurik, pero ¿por qué gritar al respecto en todo el mundo? La bajeza cobarde siempre ha sido un apoyo al crimen. Es hora de establecerse en la esclavitud: el que se tumbe sobre su vientre tendrá éxito. Todos los delincuentes y bandidos encontrarán un lugar cerca del dinero, y el resto enfrentará una pobreza severa y desesperada. Pero no debes apelar a la sombra de Brutus: la daga de Bonaparte no es digna, un pilar vergonzoso lo espera.

La gente no necesita matar al tirano feroz: déjelo vivir, marcado con un sello de Caín. Sus secuaces con túnicas judiciales se refieren a la muerte segura de los inocentes: la esposa va a trabajos forzados, quien llevó a su esposo a la barricada, el anciano que dio refugio a los exiliados. Y los periodistas corruptos cantan el hosanna, escondiéndose detrás del evangelio: se meten en el alma para cerrar los bolsillos. Folletos fétidos, deleitando el santuario y la mojigata con cuentos de milagros, venden la Eucaristía y hacen su buffet desde el templo de Dios. Pero los vivos están luchando, están en el gran amor venidero o en la obra sagrada, y solo por su ascetismo se conserva el arca del pacto. El Futuro se apresura a lo largo de un camino invisible en la oscuridad con una orden inscrita con escritos eternos: el juicio del Señor se acerca sobre una despreciable pandilla de ladrones y asesinos.

Robert Maker tiró de la corona sobre sí mismo, causando conmoción en el antiguo cementerio: todos los bandidos de tiempos pasados ​​estaban ansiosos por llegar a la coronación de su hermano. Y desde París comienza un escape general: la razón, la derecha, el honor, la poesía, el pensamiento se exilian, solo queda el desprecio. La tiranía espera represalias por el sufrimiento y las lágrimas, por la muerte de la mártir Pauline Roland: esta bella mujer, apóstol de la verdad y la bondad, murió en el exilio. Y la gran sombra de Napoleón está amargamente atormentada: ni la muerte del ejército en los campos nevados de Rusia, ni la terrible derrota en Waterloo, ni la muerte solitaria en Santa Elena: nada puede compararse con la vergüenza del Segundo Imperio. Enanos y bufones arrastraron al emperador desde la columna de poder para darle el papel de rey en su stand. La represalia por el golpe del décimo octavo Brumaire se ha cumplido: los payasos toman un ejemplo del titanio.

La escoria miserable ahora se llama Napoleón III: Marengo y Austerlitz están enganchados al andrajoso fiacre. Europa está temblando de risa, los Estados se están riendo, los acantilados están limpiando una lágrima: un héroe está sentado en un trono abrazando un crimen, y el imperio se ha convertido en un gran alijo. El pueblo francés, que una vez disipó el granito de la Bastilla y forjó los derechos de los pueblos, ahora tiembla como una hoja. Solo las mujeres conservan su dignidad: ejecutan a los sinvergüenzas con una sonrisa despectiva. Y se escucha la voz atronadora del poeta: la precaución, esta miserable virtud de los cobardes, no es para él. Él escucha el llamado de una patria herida: ella pide ayuda. La oscuridad más oscura presagia el amanecer: Francia, enjaezada en una carreta de sátrapa borracha, renacerá y ganará alas. La gente doblada se enderezará y, sacudiéndose la tierra pegajosa de la basura actual, aparecerá en todo su esplendor ante el mundo encantado. Las fortalezas de Jericó se derrumbarán al sonido de las tuberías de Joshua. Los pensadores, reemplazándose entre sí, dirigen una caravana humana: a Ian Hus lo siguen Luther, Luther Voltaire, Voltaire Mirabeau, y con cada paso hacia adelante, la tristeza disminuye. Pero a veces Evil sale de una emboscada con su vil descendencia: chacales, ratas y hienas. Para dispersar a estas criaturas solo puede un león: el duro gobernante del desierto. Un pueblo es como un león; Después de escuchar su rugido, una pandilla de pequeños delincuentes se lanzarán en todas las direcciones y desaparecerán para siempre. Uno debe sobrevivir los años vergonzosos sin mancharse: el hijo errante no volverá a su madre, Francia, mientras que el autoproclamado César gobierna en ella. Queden mil, cien, una docena de tercos: el poeta estará entre ellos; y si todas las voces de protesta callan, uno continuará la lucha.

El sueño sagrado brilla muy lejos: debes despejar el camino hacia él. Un rayo carmesí brilla en la oscuridad: la estrella de la República mundial. La humanidad libre se convertirá en una sola familia, y la prosperidad vendrá en toda la tierra. Esto sucederá inevitablemente: la libertad y la paz volverán, el esclavo y los pobres desaparecerán, el amor descenderá del cielo, el santo cedro del Progreso eclipsará a América y Europa. Quizás la gente de hoy no esté a la altura de esa felicidad: pero ellos también, al despertar en sus tumbas por un momento, besan las raíces sagradas del árbol.